Vão-se os amores, ficam os artefatos!

Olhei nos olhos dela, não seria a última vez que o faria. Sentia um incômodo dentro de mim: quando as coisas não são como a gente deseja, ficamos um pouco contrariados e desconfortáveis.

Seus lábios eram tão macios que pareciam recheados de algodão-doce, sua pele, alva, possuía um cheiro bom. Nas suas palavras, nos seus gestos, havia algo de ingênuo e infantil, porém de uma maturidade gostosamente juvenil. A cada sorriso, cada alegria, fazia-se luz no meu espírito.

Mas, não há, freqüentemente, correspondência de afetos, e, do riso, pode fazer-se o pranto. Sem lágrimas ou dores, desfez-se o que era sonho, com um tom de naturalidade que rodaria a cabeça de qualquer romântico, pois nestas criaturas habita uma valorização do impossível e de sofrimentos infundados.

Não sou romântico, sou escritor.

Há uma vantagem nos amores não concretizados: rendem poesia. Basta ter-se paciência de esperá-los amadurecer, mas sem chegar a contaminar completamente o seu espírito, gerando um sensato sentimento de fim, que traz inspiração, mas sem dores insuportáveis.

Não é o amor romântico que move o homem letrado, ele sabe que as coisas mundanas são finitas e pequenas, mas, sim, a subjetividade, a abstração. O mundo real se vive sem sal e tempero, a fantasia aproveita-se, sonha-se, chora-se, emociona-se: à vida, assistimos, a arte, vivemos.

Ela se foi, mas a engrenagem dos sonhos ficou - intacta.

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Infelizmente não lembro o nome do pintor que fez aquela gravura.

Texto chinfrim, mas gostei, praticando que se chega lá.

;)

See yaa!