Poesia e Mortalidade

A alma é imortal enquanto dura nossa mortalidade física.
Por isso a esperança não morre. O desejo sempre permanece, ainda que diminuto, latente, esperando o momento para surgir e gritar seus anseios, fazendo nosso coração acreditar nos sonhos.
E eu me questiono se isso é sublime ou cruel (ou ambos).

Eu tinha um poeta dentro de mim. Tinha uma atração pela escrita um desejo de que as minhas palavras ecoassem além de qualquer horizonte. Mas a insensibilidade humana e, principalmente, minha fraqueza, deixaram a poesia fenecer no meu espírito, cedendo lugar a coisas mais graves e importantes, ligadas aos números que tanto valoriza a gente grande.
Mas, não me sinto gente grande.
Ainda quero sonhar e correr grandes distâncias, sorrindo e sorrindo.
E a escrita, a arte, tem que estar lá, tão colorida como era antes!

Mas, tenho medo disso. Tenho medo de sonhar.
Porque, agora, os sonhos parecem tão perigosos, e esse receio sufoca a poesia, o amor, a arte.

Às vezes, só às vezes, eu grito, baixinho, por ajuda, já que sou orgulhoso. Mas, não há quem me ajude a me levantar, e nas lágrimas que correm dos olhos, nesses momentos, escorre aquela arte de ser, e sinto-me tornar um planeta frio e salgado.

Não estou triste, mas tenho medo, medo dessa felicidade, que parece tão razoável, tão razoável, que excluí a possibilidade de se fazer arte, de sorrir ingenuamente, e fazer da vida uma fábula.

Não quero uma vida racional.
Quero ser um romance, um filme, uma poesia, quero que minha existência torne-se arte.